Gazou

Le mur était haut, très haut, noir de pollution et incrusté de sable qui était monté dessus on ne sait comment. Il y avait là-haut des gens qui marchaient, habillés légers, même si elle avait un peu froid. Il y avait aussi le vrombissement des voitures, là-haut. Elle trouvait que ça ne collait pas avec le paysage derrière elle, ces gens qui roulaient juste devant la mer.

Mais elle ne faisait guère attention à tout cela : elle était accroupie, la tête baissée, une moue boudeuse flottant sur sa lèvre inférieure. Elle avança son petit doigt, touchant la chose, craignant que soudainement elle ne bouge. Mais elle ne bougeait pas.

Un crabe ! Un vrai crabe ! mais tout petit. Un bébé crabe. Rouge-orangé. Mort.

Mais la petite fille ne trouvait pas ça triste du tout, elle se releva, notant les lieux dans sa petite tête bonde, jeta un regard au crabe immobile comme pour lui dire de ne pas bouger, et se précipita vers le parasol, tirant son père par la main de toutes ses petites forces.

"Un crabe ! Un crabe ! Viens voir, c'est un vrai, et il est mort ! Viens le ramasser, on le donnera à Maman à la maison !"

***

La fillette farfouillait dans la chambre de ses parents, mais du petit crabe, nul signe. Sentiment de trahison. Le pauvre crabe, qui était si beau... Sa Mère ne le verrait pas...

"Papa, où il est le bébé crabe pour Maman ?"

Le souvenir se brouille ici, et je ne me rappelle plus si on m'avait répondu qu'on l'avait jeté, ou si je l'avais compris de moi-même. J'avais piqué du nez en baissant la tête. Mon beau crabe était quelque part dans une poubelle alors que je voulais l'offrir à ma mère, qui aurait sûrement été aussi contente que moi...